15 Décembre.

Le 15 Décembre, simplement. Oui, nous sommes le Quinze Décembre, une nouvelle fois - une dernière fois? Est-ce que cela fera encore sens, dans une année, dans deux années? Pourtant, pourrais-je oublier ces mots que vous m'avez adressés?

Espoir, clair-obscur, nature morte, et musique.

Monsieur, quel est donc le pouvoir des mots? Et quel est le pouvoir de l'espoir? Je songeais à la catharsis en écrivant mon AMCE, je songeais que je vous oubliais peu à peu... 15 Décembre... Pourquoi ce sourire, pourquoi cet intérêt que vous m'avez portée? Pourquoi mon propre sentiment était-il d'une telle sensibilité?...

Je n'ose vous adresser de reproche, et pourtant - pourtant, n'avez-vous pas senti, n'avez-vous pas perçu le silence de ce matin de Juin? Peut-être aurais-je du vous dire, alors... Vous demander de m'excuser mes dires, mais vous demander de m'écouter... Mais qu'aurais-je dit? De l'amour? Je ne le percevais guère encore comme tel, et puis - sait-on, à quinze, seize ans ce qu'est l'amour?

Simplement, vous m'avez bouleversée, Monsieur. Dans un dessein conscient? Je l'ignore. Simplement, vous m'avez bouleversée, Monsieur.

Pourquoi rêver que vous, plutôt que tout autre, me prenez dans vos bras? Pourquoi imaginer mille Hasards qui auraient pu faire nos retrouvailles? Pourquoi se souvenir, pourquoi tressaillir sans fin? Qu'est-ce que le Destin, Monsieur?

Nous aurions parlé, vous auriez répondu à ces insignifiantes interrogations, nous aurions parlé Histoire et Philosophie. Deux années bientôt, et le refus de ce départ...




Image: Jeune femme à la nature morte, Huile par Emmanuel Garant



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